Elle court, elle
court, la
maladie d'a
mour, dans
le cœur des en
fants de sept à
soixante dix-sept
ans. Elle
chante, elle
chante, la
rivière inso
lente qui
unit dans son
lit, les cheveux
blonds, les cheveux
gris.
Elle fait chanter les
hommes
et s'agrandir le
monde.
Elle fait parfois sou
ffrir tout
le long d'une
vie.
Elle fait pleurer les
femmes,
elle fait crier dans
l'ombre
mais le plus doulou
reux, c'est quand on
en gué
rit.
Elle court, elle
court, la
maladie d'a
mour, dans
le cœur des en
fants de sept à
soixante dix-sept
ans. Elle
chante, elle
chante, la
rivière inso
lente qui
unit dans son
lit, les cheveux
blonds, les cheveux
gris.
Elle surprend l'éco
lière
sur le banc d'une
classe
par le charme inno
cent d'un
professeur d'an
glais.
Elle foudroie dans la
rue
cet inconnu qui
passe
et qui n'oubliera
plus ce parfum
qui vo
lait.
Elle court, elle
court, la
maladie d'a
mour, dans
le cœur des en
fants de sept à
soixante dix-sept
ans. Elle
chante, elle
chante, la
rivière inso
lente qui
unit dans son
lit, les cheveux
blonds, les cheveux
gris.
Elle court, elle
court, la
maladie d'a
mour, dans
le cœur des en
fants de sept à
soixante dix-sept
ans. Elle
chante, elle
chante, la
rivière inso
lente qui
unit dans son
lit, les cheveux
blonds, les cheveux
gris.